«Последний лист» О.Генри я впервые прочитала еще в школе. Но тогда этот рассказ просто прошел мимо…

С тех пор я его перечитывала в разное время, под настроение. И вот хочу написать об этом здесь…

Как часто нам не хватает стимула жить, просыпаться с утра, бороться за что-либо, двигаться вперед… И мы ищем себе те цели, и те «маяки» которые ведут нас даже во тьме наших мыслей и безнадежности

Это было в мае. В ноябре неприветливый чужак, которого доктора именуют Пневмонией, незримо разгуливал по колонии, касаясь то одного, то другого своими ледяными пальцами.

И однажды, когда нам встречаются серьезные испытания, мы просто опускаем руки…

 — У нее один шанс… ну, скажем, против десяти, — сказал он, стряхивая ртуть в термометре. — И то, если она сама захочет жить. Вся наша фармакопея теряет смысл, когда люди начинают действовать в интересах гробовщика. Ваша маленькая барышня решила, что ей уже не поправиться.

И все, что может помочь, когда ни остается ничего — это желание бороться, желание жить

Я сделаю все, что буду в силах сделать как представитель науки. Но когда мой поциент начинает считать кареты в своей похоронной процессии, я скидываю пятьдесят процентов с целебной силы лекарств. Если вы сумеете добиться, чтобы она хоть раз спросила, какого фасона рукава будут носить этой зимой, я вам ручаюсь, что у нее будет один шанс из пяти, вместо одного из десяти.

И мы начинаем видеть нелепые совпадения, не потому, что они на самом деле появляются, а потому, что мы начинаем их замечать. И не только замечать, но и верить в них. Верить с такой силой, с которой никогда не верим в себя, и в то, что будем жить. И ждем чуда, не веря в него, отрицая, не понимая, что чудо — мы сами. И все сложное на самом деле просто. И нам нужно что-то, во что можно поверить… не абстрактное, а реальное, живое, ощутимое… пусть даже это будет последний лист на плюще. Ведь если он выстоит против ветра, ливней и бури, то и мы сможем…

Но чудеса — это не воля судьбы. Чудеса — это любовь, понимание, доброта, преданность и желание помочь. Мы сами можем для кого-то сотворить чудо. И часто кто-то творит чудеса для нас… чудеса, которые порой спасают нашу жизнь

Мистер Берман умер сегодня в больнице от воспаления легких. Он болел всего только два дня. Утром первого дня швейцар нашел бедного старика на полу в его комнате. Он был без сознания. Башмаки и вся его одежда промокли насквозь и были холодны, как лед. Никто не мог понять, куда он выходил в такую ужасную ночь. Потом нашли фонарь, который все еще горел, лестницу, сдвинутую с места, несколько брошенных кистей и палитру с желтой и зеленой красками. Посмотри в окно, дорогая, на последний лист плюща. Тебя не удивляло, что он не дрожит и не шевелится от ветра? Да, милая, это и есть шедевр Бермана — он написал его в ту ночь, когда слетел последний лист.

Последний лист


В одну минуту настоящего момента можно вложить всю свою жизнь, и она покажется бесконечно долгой и несказанно интересной…и даже волшебной!…

Лора Шеремтьева

P.S. Вы правы, Лора.


Этот вопрос я задавала себе, еще когда мне было лет 8. Просто лежала на полу, смотрела в потолок и прокручивала в уме эти слова «Кто такая «я»?

Я пыталась взглянуть на себя со стороны. Как иду по улице, как играю с подругой…как лежу вот сейчас на полу… В голове не оставалось других мыслей, и тут происходило что-то странное. Я видела себя, чужими глазами. Себя, не совсем такую, как вижу в зеркале, но все же именно СЕБЯ. И эта «я» становилась настолько реальной, что я забывала о том, что я это «она», та девочка, которую я вижу. Как будто меня нет в этой комнате, а есть лишь «она» из мира моих воспоминаний и фантазии.

В испуге от реальности увиденного открывала глаза и пыталась как можно скорее выбросить это из головы. Но приходил день, когда я пыталась повторить этот эксперимент. И каждый раз все было так же…

Мне уже давно не 8 лет. Но порой, так тихонько, из глубины души, я задаю себе все тот же вопрос «А кто такая я?».

Я человек. Женщина.

Могу быть нежной и ласковой, когда рядом человек, перед которым не страшно показать свою слабость и свои чувства.

Могу быть жесткой и строгой, когда нельзя дать слабинку и впереди ждут испытания. И я стою, подставляя лицо ветру перемен, и пусть мне немного страшно, но мужество можно проявить лишь когда есть страх.

Могу ярко-ярко гореть и зажигать своим огнем всех вокруг… Освещая их жизнь и добавляя в нее больше цветных красок, страсти и эмоций.

А могу сидеть и смотреть в одну точку. Не зная зачем, потеряв счет времени… И не веря в «завтра» и «вчера». Застыв в каком-то неопределенном мгновении. Не видеть и не слышать. Полная апатия.

Потом снова проснуться, и как всегда бежать, лететь по жизни…и замедлить бег, вспомнив, что вокруг много важных мелочей…и присмотреться к ним поближе…затаить дыхание. Улыбнуться незнакомому прохожему, подмигнуть грустному малышу. Позвонить «забытой» подруге.

Может я и не нашла ответа на свой вопрос… но точно знаю, что я имею много сторон, граней и лиц. Но это все я: грустная и веселая, добрая и грубая, нежная и жесткая, холодная и страстная, скромная и откровенная…Я.

Кто такая я?


01.02.2009

Wozu lebst du? — Um zu leben.

Для чего ты живешь? — Чтобы жить.

Эрих Мария Ремарк «Три товарища»


Настоящих друзей никогда не может быть много. Нас всегда окружают люди, некоторые из них просто знакомые, соседи, коллеги или товарищи. Мы общаемся с ними, обмениваемся новостями и мыслями. Но сердце тянется лишь к человеку, который всегда поймет, которому веришь как себе…

Так какой он, настоящий друг?

Просто друг никогда не видел, как ты плачешь.
Настоящий друг успокаивал тебя не раз.

Просто друг не знает полного имени твоих родителей.
Настоящий друг знает даже их телефон.

Просто друг приносит торт или цветы на твой день рождения.
Настоящий друг помогает тебе все приготовить и убрать.

Просто друг не любит, когда ты ему звонишь ночью.
Настоящий друг спрашивает, почему ты так долго не звонишь.

Просто друг, приходя к тебе, ведет себя,как гость.
Настоящий друг сам открывает холодильник и все достает.

Просто друг хочет, чтобы ты был вместе с ним.
Настоящий друг хочет быть вместе с тобой.


Каждый день мы надеемся на шанс…

Мы выходим на улицу, общаемся в чатах и в контакте, звоним друзьям… совершаем множество действий, поступков, выборов… А ради чего все? И где-то в глубине подсознания ждем, что однажды услышим или увидим что-то, что изменит нашу жизнь, поток мыслей — перевернет наш мир с ног на голову. Но этого мы и боимся! Жажда перемен и страх потерять то, что есть — вот два фактора, которые борются внутри нас.

Мы ищем этот шанс, эта мысль сподвигает нас на новые поступки. И как только на нашем пути возникает та самая важная возможность, вызов, брошенный нам жизнью, далеко не всегда мы с радостью идем ему навстречу. И как будто нас застали врасплох, мы пытаемся спрятаться за углом, или свернуть в другой переулок, зная, что это трусость и малодушие, зная, что будем жалеть…

И в жизни каждый из нас ждет чуда — для кого-то это что-то обыкновенное, но очень желанное, а кто-то хочет невозможного. И это чудо всегда у нас за плечами. Но редко нам хватает смелости и силы духа просто обернуться…

Чем больше мы верим в чудеса, тем чаще они случаются.


«Трудовое законодательство нарушалось злостно, и я почувствовал, что у меня исчезло всякое желание бороться с этими нарушениями, потому что сюда в двенадцать часов новогодней ночи, прорвавшись через пургу, пришли люди, которым было интереснее доводить до конца или начинать сызнова какое-нибудь полезное дело, чем глушить себя водкой, бессмысленно дрыгать ногами, играть в фанты и заниматься флиртом разных степеней легкости. Сюда пришли люди, которым было приятнее быть друг с другом, чем порознь, которые терпеть не могли всякого рода воскресений, потому что в воскресенье им было скучно.

Маги, Люди с большой буквы, и девизом их было — «Понедельник начинается в субботу». Да, они знали кое-какие заклинания, умели превращать воду в вино, и каждый из них не затруднился бы накормить пятью хлебами тысячу человек. Но магами они были не поэтому. Это была шелуха, внешнее. Они были магами потому, что очень много знали, так много, что количество перешло у них наконец в качество, и они стали с миром в другие отношения, нежели обычные люди. Они работали в институте, который занимался прежде всего проблемами человеческого счастья и смысла человеческой жизни, но даже среди них никто точно не знал, что такое счастье и в чем именно смысл жизни. И они приняли рабочую гипотезу, что счастье в непрерывном познании неизвестного и смысл жизни в том же.

Каждый человек — маг в душе, но он становится магом только тогда, когда начинает меньше думать о себе и больше о других, когда работать ему становится интереснее, чем развлекаться в старинном смысле этого слова. И наверное, их рабочая гипотеза была недалека от истины, потому что так же как труд превратил обезьяну в человека, точно так же отсутствие труда в гораздо более короткие сроки превращает человека в обезьяну. Даже хуже, чем в обезьяну.»

Аркадий и Борис Стругацкие 


ЭНГИБАРОВУ ОТ ЗРИТЕЛЕЙ

Шут был вор: он воровал минуты –
Грустные минуты, тут и там, —
Грим, парик, другие атрибуты
Этот шут дарил другим шутам.

В светлом цирке между номерами,
Незаметно, тихо, налегке
Появлялся клоун между нами
В иногда дурацком колпаке.

Зритель наш шутами избалован –
Жаждет смеха он, тряхнув мошной,
И кричит: «Да разве это клоун?
Если клоун – должен быть смешной!»

Вот и мы… Пока мы вслух ворчали:
«Вышел на арену – так смеши!» —
Он у нас тем временем печали
Вынимал тихонько из души.

Мы опять в сомненье – век двадцатый:
Цирк у нас конечно мировой, —
Клоун, правда, слишком мрачноватый –
Не весёлый клоун, не живой.

Ну а он как будто в воду канув,
Вдруг при свете, нагло, в две руки
Крал тоску из внутренних карманов
Наших душ, одетых в пиджаки.

Мы потом смеялись обалдело,
Хлопали, ладони раздробя.
Он смешного ничего не делал, —
Горе наше брал он на себя.

Только – балагуря, тараторя –
Все грустнее становился мим:
Потому что груз чужого горя
По привычке он считал своим.

Тяжелы печали, ощутимы –
Шут сгибался в световом кольце, —
Делались всё горше пантомимы,
И морщины – глубже на лице.

Но тревоги наши и невзгоды
Он горстями выгребал из нас –
Будто обезболивал нам роды, —
А себе – защиты не припас.

Мы теперь без боли хохотали
Весело по нашим временам:
Ах, как нас приятно обокрали –
Взяли то, что так мешало нам!

Время! И разбив себе колени,
Уходил он, думая своё.
Рыжий воцарился на арене
Да и за пределами её.

Злое наше вынес добрый гений
За кулисы – вот нам и смешно.
Вдруг – весь рой украденных мгновений
В нём сосредоточился в одно.

В сотнях тысяч ламп погасли свечи.
Барабана дробь – и тишина…
Слишком много он взвалил на плечи
Нашего – и сломана спина.

Зрители – и люди между ними –
Думали: вот пьяница упал…
Шут в своей последней пантомиме
Заигрался – и переиграл.

Он застыл – не где-то, не за морем –
Возле нас, как бы прилег, устав, —
Первый клоун захлебнулся горем,
Просто сил своих не рассчитав.

Я шагал вперед неутомимо,
Не успев склониться перед ним.
Этот трюк — уже не пантомимы
Смерть была – царица пантомим!

Этот вор, с коленей срезав путы,
По ночам не угонял коней.
Умер шут, – он воровал минуты –
Грустные минуты у людей.

Многие из нас бахвальства ради
Не давалась: проживем и так!
Шут тогда подкрадывался сзади
Тихо и бесшумно – на руках…

Сгинул, канул он – как ветер сдунул!
Или это шутка чудака?..
Только я колпак ему – придумал, —
Этот клоун был без колпака.

1972  Владимир Высоцкий

Грустный клоун

Впервые я услышала это стихотворение несколько лет назад. И оно мне запало  в душу. Наверное где-то в душе я иногда чувствую себя таким вот «клоуном»… без колпака.  


14.01.2009

Дорога под названием «куда-нибудь», ведет в место под названием «никуда».


Люблю… 
Люблю дождь… в нем можно спрятать свои слезы…
Люблю свою жизнь… другой такой у меня не будет…
Люблю близких мне людей, со всеми их минусами и плюсами… ведь они всегда рядом..
Люблю себя… только я знаю как надо правильно меня любить..
Люблю смотреть в глаза… они не обманут..
Люблю быть такой, какая я есть… потому что другой быть не умею..
Люблю казаться сильнее… чем есть на самом деле..
Люблю капризничать.. но знаю меру…

Ненавижу… 
Ненавижу время.. его нельзя остановить..
Ненавижу ложь… от нее бывает очень больно..
Ненавижу слезы… они выдают твои слабости..
Ненавижу, когда отвечают вопросом на вопрос…
Ненавижу фальшь.. потому что всегда ее вижу..
Ненавижу смеяться, когда больно… но так бывает проще..
Ненавижу пустоту… от нее очень сложно избавиться..
Ненавижу слово «не знаю»… потому что ненавижу неопределенность…

Люблю и ненавижу







Рекламка



Поиск



Ispanka.Com - Блог одной Леди

Любовь, Страсть, Дружба, Жизнь...