Ах, как же я в детстве любил поезда.
Таинственно-праздничные, зеленые,
Веселые, шумные, запыленные,
Спешащие вечно туда-сюда!

Взрослые странны порой бывают.
Они по возможности (вот смешно!)
Верхние полки не занимают,
Откуда так славно смотреть в окно!

Не любят, увы, просыпаться рано,
Не выскочат где-то за пирожком
И не летают, как обезьяны,
С полки на полку одним прыжком.

В скучнейших беседах отводят души,
Ворчат и журят тебя всякий час
И чуть ли не в страхе глядят на груши,
На воблу, на семечки и на квас.

О, как же я в детстве любил поезда
За смех, за особенный чай в стакане,
За то, что в квадрате окна всегда
Проносятся кадры, как на экране.

За рокот колес, что в ночную пору
Баюкают ласковей соловья,
За скорость, что парусом горбит штору,
За все неизведанные края.

Любил за тоску на глухом полустанке:
Шлагбаум, два домика под дождем,
Девчонка худенькая с ведром,
Небо, хмурое спозаранку.

Стог сена, проселок в лесной глуши…
И вдруг как-то сладко вздохнешь всей грудью,
С наивною грустью, но от души:
Неужто же вечно живут здесь люди?!

Любил поезда я за непокой,
За вспышки радости и прощанья,
За трепет вечного ожиданья
И словно крылья бы за спиной!

Но годы мелькнули быстрей, чем шпалы,
И сердце, как прежде, чудес не ждет.
Не то поездов уже тех не стало,
Не то это я уж теперь не тот…

Но те волшебные поезда
Умчались. И, кажется, навсегда…

Эдуард Асадов 

Да… это МЫ становимся другими…взрослыми, много думаем и хотим казаться серьезнее, чем на самом деле. Смотрим строгим взглядом… И в начале это может показаться забавным, как будто новая роль, но однажды наступает день, когда мы СТАНОВИМСЯ другими. И нет пути обратно. Как будто так было всегда, и хочется венуться…в то время, когда все было особенным… И поезда, и чай, и чувство праздника…

Мне не хватает “тех” поездов…как будто с ними исчезла часть меня. Но я верю, что однажды снова сяду в поезд и хоть на маленькое мгновение почувствую ветер прошлого…

Но когда научишься, от тебя уйдет время…

Пустая банка плюхнулась в воду и запрыгала на волнах. Пора было ехать домой. Машина, оставленная на обочине мокрого шоссе была похожа на единственный зуб во рту старика…

Я долго стоял под душем. В голове не было ни одной мысли. Смерть друга и собственный день рождения казались чем-то бесконечно далеким. Словно я прочитал обо всем этом в книге…

После душа я вышел на кухню…и подошел к окну, за которым сгущались сумерки, и стал смотреть, как загораются огни города. Подумал, что сегодня одним огоньком будет меньше. Но город не обратит на это никакого внимания.

Это чудовище из бетона, стекла, пластика, тысяч километров проводов и трубопроводов, тонн мусора и нечистот уже давно обрело свою душу. Теперь оно смотрит на людей не как на своих создателей, а как на своих рабов. Что ему смерть одного раба? Завтра миллионы таких невольников, выпив рано утром кофе и съев пару тостов, наденут белые рубашки и галстуки, рабочие комбинезоны или униформу и отправятся приносить часы единственной жизни в жертву этому монстру…

Луис Ривера “К Западу от Смерти” 

Встречаясь и прощаясь, не огорчаясь,
Что прощанья легки, а встречи на раз
И новые лица торопятся слиться
В расплывчатый круг
Как будто друзей и подруг…

Она идет по жизни смеясь
В гостях она как дома где все знакомо
Удача с ней, жизнь удалась
И без исключенья, все с восхищеньем
Смотрят ей вслед…

И не замечают как плачет ночами
Та что идет по жизни смеясь

Красивая песня… С особым для меня смыслом. И кажется порой со стороны, что легко идти по жизни смеясь… Улыбаться сквозь слезы. Смеятья когда сердцу больно. И сцепив зубы, вновь и вновь подниматься, хотя хочется просто остаться лежать…  Никогда не оглядывайтесь. Иначе мир может перевернуться…

Жить с болью, боясь страданий…

Болезнь ХХІ века. Безответственность. Речь не идет об ответственности за других… Хотя бы за себя. Люди боятся, боятся отвечать за свои поступки… Пытаясь переложить ответственность на других. Что мы делаем изо дня в день? Мы ищем себе оправдания… и говорим: “это все обстоятельства, он, она, они…НО НЕ Я”. А виноваты именно МЫ. Всегда. И только так… Но боясь боли и пустоты… мы врем… обманываем не других, а себя.

Алкоголь. Еще одно прекрасное средство снять с себя ответственность. Как часто можно услышать “Я много выпил(а)….не понимал(а) что делаю…все как туман”. А главное то, что делаем мы это сознательно - потому ответственны за последствия такого поведения именно мы. Но… очень удобное оправдание!.. И каждый день мы с завидным постоянством находим оправдание, почему не пытаемся изменить то, что нам не нравится… то, чего мы не хотим. Мы вечно пытаемся начать новую жизнь с понедельника, 1-го числа нового месяца…нового года….своего дня рождения…

Но нет…нет никакого понедельника - и начать новую жизнь можно лишь сейчас. Сегодня. В каждое мгновение каждого дня. А “вечный понедельник” - ни что иное, как еще одно оправдание нашего бездействия.

What, if there is no tomorrow?!…

Эрих Мария Ремарк “Три товарища”

Сегодня шестое число.
Три месяца с дня нашей встречи.
А будто три года прошло,
Пока наступил этот вечер.

Ты помнишь? Наверно забыл.
Мужчины не помнят такого.
Скажи, что меня не любил.
Отдай эти два честных слова.

Сегодня наш вечер. Он наш!
А я одиноко скучаю
Подарки, объятья - мираж.
И я Тебе это прощаю.

Сегодня шестое число.
Три месяца с дня нашей встречи
Безумие лета прошло.
И нас не спасет этот вечер…

11.12.2003

Вы не можете отвести взгляд, и перестать обнимать любимого человека?
Это не Любовь, это Страсть.

Вы гордитесь и хвастаетесь своим партнером?
Это не Любовь, это Удача.

Вы хотите его лишь потому, что больше нет никого рядом?
Это не Любовь, это Одиночество

Вы с ним, лишь потому, чтобы было как у всех?
Это не Любовь, это Стереотипы.

Вы остаетесь с этим человеком, чтобы не обидеть его?
Это не Любовь, это Жалость.

Вы с ним, потому, что Ваше сердце замирает от одного только его взгляда?
Это не Любовь, это Одержимость.

Вы прощаете ему все недостатки, потому что он вам не безразличен?
Это не Любовь, это Дружба.

Вы говорите ему каждый день, что думаете лишь о нем?
Это не Любовь, это Ложь.

Вы готовы пожертвовать любимыми вещами ради него?
Это не Любовь, это Благотворительность.

Ваше сердце невыносимо болит и разбивается, когда он грустит?
Тогда это Любовь.

Вам нравятся другие, но вы храните верность без сожалений?
Тогда это Любовь.

Вы принимаете его недостатки потому, что они являются частью его самого?
Тогда это Любовь.

Вы плачете, когда ему больно, даже если он не плачет?
Тогда это Любовь.

Вы открыли ему душу и сердце, и порой вам от этого больно?
Тогда это Любовь.

Но, не смотря на эту боль и страдания вы остаетесь с ним?
Тогда это Любовь.

Вы готовы отдать ему, сердце, жизнь и смерть?
Тогда это Любовь.

Так почему же если Любовь приносит боль, страдания и мучает нас, мы все равно любим?
Почему мы всю жизнь ищем Любовь?
Эту боль и агонию?
Эту пытку?
Почему?

Потому…
..что это - Любовь…